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风。”台下掌声响起来，像潮水，淹没了他的哽咽。他抬头看天花板，眼泪滑下来，笑得有点僵。他走下台，攥着奖杯，步子轻了些，像卸下了一座山。回到宿舍，他翻出新笔记本，写下第一行：“十月二十五，雪。枯叶烧尽，风停了。”他合上本子，靠在椅背上，窗外雪花飘飘，像在盖住那堆灰。他闭上眼，嘴角弯了弯，不是笑，是释然。