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，笔锋落下时，松烟墨香穿越时空，在玻璃上凝成永恒的光晕。展开爷爷的端砚，墨池里的月亮终于圆满。安妮把断笔放入砚台，笔杆突然发出微光，与她腕间胎记相呼应。我想起周婶的腊八粥推车，想起敦煌壁画里的红杉树脂，想起移民局档案室里重生的书法作品——原来墨魂从未消失，它藏在每个写